я знаю пределы леса
Когда случаешь песни, не зная текста, то они отдаются глухой горечью, как весенние дороги хмурым утром.
Но потом, прочитав книгу, сразу же все встает на свои места, и сердце напоминает о старых песнях, желая услышать новый смысл.
И тогда баллада раскрывается во всей своей сложности, и уже не сдержать нежеланных слез. Потому что каждое слово отдается на душе, как собственное пережитое, вспоминается то, что чувствовали герои, а тебе все отдается вдвойне, вместе со звоном железных струн и незамысловатых ритмов.
Уходить лучше всего в ненастье.
Когда утро начинается с тумана на полях, а небо беспросветно серое и печальное, дороги превращаются в хляби, а люди спешат укрыться в уютных домах.
Именно в такую погоду во мне просыпается странник с новой силой. Хочется закинуть рюкзак за спину и забыть все, уйти, не зная, куда и зачем, просто идти, потому что леса такие красивые, а туман сырой и мягкий, и наваливается режущая сердце тоска, острая, как ведьмачий клинок.
И от неё не сбежать, как не убежать от себя, потому что все это в тебе живет,
но именно в это хмурое утро я услышала мелодию ветра и рог скитальцев, что зовут и манят бесконечными дорогами длинною в жизнь.
Но потом, прочитав книгу, сразу же все встает на свои места, и сердце напоминает о старых песнях, желая услышать новый смысл.
И тогда баллада раскрывается во всей своей сложности, и уже не сдержать нежеланных слез. Потому что каждое слово отдается на душе, как собственное пережитое, вспоминается то, что чувствовали герои, а тебе все отдается вдвойне, вместе со звоном железных струн и незамысловатых ритмов.
Уходить лучше всего в ненастье.
Когда утро начинается с тумана на полях, а небо беспросветно серое и печальное, дороги превращаются в хляби, а люди спешат укрыться в уютных домах.
Именно в такую погоду во мне просыпается странник с новой силой. Хочется закинуть рюкзак за спину и забыть все, уйти, не зная, куда и зачем, просто идти, потому что леса такие красивые, а туман сырой и мягкий, и наваливается режущая сердце тоска, острая, как ведьмачий клинок.
И от неё не сбежать, как не убежать от себя, потому что все это в тебе живет,
но именно в это хмурое утро я услышала мелодию ветра и рог скитальцев, что зовут и манят бесконечными дорогами длинною в жизнь.
-
-
08.03.2014 в 21:28-
-
08.03.2014 в 23:31